Fue suficiente.
Una vez que la música comenzó de nuevo, mi tía, que había estado parada cerca de la entrada todo el tiempo sin que yo me diera cuenta, me encontró y me abrazó sin decir una palabra
"Estoy muy orgullosa de ti", susurró.
Más tarde esa noche nos llevó al cementerio.
La hierba todavía estaba húmeda por la lluvia de la tarde y el cielo se estaba volviendo dorado en los bordes cuando llegamos.
Me agaché frente a la lápida de papá y coloqué ambas manos sobre el mármol, de la misma manera que solía apoyar mi mano en su brazo cuando quería que escuchara.
—Lo logré, papá —dije en voz baja—. Me aseguré de que estuvieras conmigo todo el día.
Nos quedamos allí hasta que la luz se desvaneció por completo.
Papá nunca llegó a verme entrar a ese salón de graduación.
Pero me aseguré de que estuviera vestido para ello de todos modos.
