Me dije a mí mismo que no estaba listo, pero aun así me puse el abrigo, llamé a un taxi y fui.
El garaje se encontraba en las afueras de la ciudad, en una larga hilera de puertas metálicas que parecían intactas desde los años setenta. Encontré el número 122, inserté la llave y levanté la puerta.
El olor me invadió de inmediato: papel viejo y cedro atrapados en un espacio sellado.
En el centro del suelo de cemento había un enorme baúl de madera cubierto de polvo y telarañas.
Limpié la tapa y lo abrí.
Dentro había dibujos infantiles atados con cintas descoloridas, tarjetas de cumpleaños dirigidas a Harold, certificados escolares y docenas de cartas cuidadosamente guardadas.
Todas terminaban con el mismo nombre:
Virginia.
Al fondo del baúl había una carpeta desgastada.
Los documentos revelaban que sesenta y cinco años antes, Harold se había hecho cargo discretamente de una joven y su hija recién nacida después de que el padre de la bebé desapareciera. Les pagó el alquiler, la matrícula escolar y les envió una manutención mensual durante años.
Cada carta que la mujer le escribió se había conservado con esmero.
Por un instante, un pensamiento terrible me invadió.
