Mi hija susurró: «Papá, ayúdame», y la llamada se cortó. Conduje a toda velocidad hasta la mansión de sus suegros. Mi yerno me bloqueó la entrada, empuñando un bate de béisbol, y me dijo con desdén: «Este es un asunto familiar privado. Tu hija necesitaba disciplina».

Doris, la madre de Curtis, tenía la rodilla presionada contra la espalda de Emily. Le estaba cortando el pelo a mi hija con unas tijeras pesadas.

—Aléjate de ella —gruñí.

Doris alzó la vista hacia el viejo jardinero al que siempre había menospreciado. Pero cuando nuestras miradas se cruzaron, se quedó paralizada.

—No puedes tocarme —espetó, blandiendo las tijeras—. Te vamos a demandar. Eres un viejo arruinado. No tienes ni idea de con quién te estás metiendo.

Tomé a Emily en brazos. Estaba ardiendo de fiebre, pero frágil como una niña. Miré fijamente a los ojos de Doris.

“No, Doris. No tienes ni idea de con quién te estás metiendo. He matado a hombres mucho más peligrosos que tú con mis propias manos en tres continentes. Y hoy no he venido aquí a podar rosas.”

Saqué mi viejo teléfono plegable. “Coronel. Código Negro. Ubicación de mi hija.”