La primera vez que conocí a mi suegra Patricia, me miró de arriba abajo como quien examina algo que no está seguro de querer en casa.
Ni con curiosidad. Ni con cariño.
Con recelo.
En la recepción de nuestra boda, abrazó brevemente a Dave, luego se giró para observarme de pies a cabeza y comentó sobre el color de mi vestido.
Era blanco.
Al parecer, quería ser la única mujer que lo llevara ese día.
En ese instante, comprendí exactamente cómo serían los años venideros.
La mujer que lo dirigía todo como una inspección
Patricia no era el tipo de suegra que complicaba las cosas con grandes gestos o confrontaciones dramáticas.
Era mucho más precisa.
Cuando visitaba nuestra casa, recorría las habitaciones y pasaba un dedo por las estanterías y los marcos de las puertas, buscando polvo.
Si encontraba algo, nunca lo decía directamente.
Simplemente sonreía.
Esa sonrisa era, de alguna manera, peor que cualquier queja.
Pero su verdadera afición, la que repetía una y otra vez en cada reunión familiar, cada cena navideña, cada celebración de cumpleaños, era sembrar dudas sobre mi hijo.
