No tuvimos mucho durante nuestra infancia. Mi padre trabajaba en mantenimiento en un instituto entre semana y de camarero los fines de semana. A veces, llegaba a casa con ampollas en las manos, dolor de espalda y se quedaba dormido en el sofá, aún con las botas de trabajo puestas.
A los 10 años, ya cocinaba comidas de verdad, doblaba la ropa a la perfección y preparaba café lo suficientemente fuerte como para mantenerlo despierto durante sus turnos. La infancia se sentía menos como crecer y más como ponerme a su sombra, intentando seguirle el ritmo.
No me importaba. Creo que nunca me importó. De hecho, estaba orgulloso de él, de nosotros. Me esforcé mucho en la escuela. Y no porque nadie esperara que lo hiciera, sino porque quería devolverle algo al hombre que me lo dio todo.
Un niño pequeño en una cocina | Fuente: Midjourney
