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Mi nombre es Javier.
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En aquel momento tenía treinta y cuatro años.
Trabajaba como repartidor para una pequeña distribuidora de medicamentos.
La motocicleta no era un pasatiempo.
Era mi herramienta de trabajo.
La había comprado usada y todavía la estaba pagando.
Vivía con mi esposa, Daniela, y nuestro hijo Matías, que tenía siete años.
No pasábamos hambre.
Pero tampoco sobraba nada.
Cada mes era una especie de rompecabezas.
Alquiler.
Comida.
Escuela.
Gasolina.
Medicamentos de mi madre.
Cuota de la motocicleta.
Cuando conseguíamos llegar al final del mes sin pedir prestado, lo considerábamos una victoria.
Por eso, cuando observé aquel automóvil, no vi solamente una puerta rayada.
