Se detuvo, inclinando la cabeza hacia el sonido. No se levantó. No sonrió. Simplemente escuchó el sonido de su respiración entrecortada, el sonido de un hombre que finalmente había comprendido el valor de lo que había desechado.
—El mendigo se ha ido —dijo en voz baja—. Y la ciega ha muerto.
—¿Qué quieres decir? —preguntó Malik con voz temblorosa.
“Ahora somos diferentes”, dijo, poniéndose de pie. No necesitaba bastón. Se movía entre las hileras de lavanda y romero con una seguridad fluida. “Construimos un mundo con las sobras que nos diste. No nos diste nada, y resultó ser la tierra más fértil que pudiéramos haber pedido”.
Yusha apareció en la puerta, con el pelo canoso en las sienes y la mirada firme. No parecía un mendigo, ni un médico caído en desgracia. Parecía un hombre que estaba en casa.
—Puede quedarse en el cobertizo —le dijo Zainab a Yusha, con una voz desprovista de malicia, llena solo de una fría y clara compasión—. Aliméntalo. Dale una manta. Trátalo con la amabilidad que él nunca nos dio.
Ella se giró hacia la casa y su mano encontró la de Yusha con una precisión infalible.
Mientras entraban, dejando al anciano destrozado en el jardín, el sol empezó a ponerse. Para cualquier otra persona, era un cambio de luz rutinario. Pero para Zainab, fue la sensación de una brisa fresca en la mejilla, el aroma de la onagra al abrirse y el peso firme y sólido de la mano que sostenía la suya.
No podía ver la luz, pero por primera vez en su vida, no estaba a oscuras.
La casa de piedra a la orilla del río se había convertido en un santuario, un lugar donde el aire olía a lavanda y el suave murmullo del arroyo de la montaña proporcionaba un pulso constante y rítmico. Pero para Yusha, la paz era una frágil escultura de cristal. Sabía que secretos de su magnitud —un médico fallecido resucitado como curandero de aldea— no permanecerían enterrados para siempre.
