Podía mentir.
Decir que sí.
Hacerme el orgulloso.
Pero no tenía sentido.
—No de una sola vez.
—¿Cuánto puedes pagar?
Pensé.
—Podría darle una parte ahora y el resto mensualmente.
—¿Durante cuánto tiempo?
—Quizá un año.
Alejandro me observó.
Yo me sentía cada vez más pequeño.
—Tengo un hijo —continué, casi justificándome—. Y ayudo a mi mamá. Pero no quiero que piense que estoy evitando la responsabilidad. Fui yo.
—Ya sé que fuiste tú.
—Entonces dígame cómo podemos hacerlo.
Alejandro dobló la cotización.
—No vas a pagarme nada.
Creí que había escuchado mal.
—¿Perdón?
—Nada.
—No entiendo.
—Voy a reparar el automóvil.
—Pero yo lo dañé.
—Sí.
—Entonces debo pagarlo.
Alejandro sonrió ligeramente.
—¿Siempre eres así de terco?
—Mi esposa dice que sí.
Se apoyó contra el auto.
—Javier, ayer cuando encontré la nota pensé que era una broma.
