Para las cinco de la mañana, Mateo descansaba tranquilo. Mariana se había sentado en una silla del pasillo, con una taza de café frío entre las manos.
Alejandro se dejó caer en el asiento junto a ella.
—Deberías haberme llamado antes —dijo con suavidad.
—No quería molestarte.
Él la miró con tristeza tranquila.
—Mariana, también es mi hijo. Y tú… ya no tienes que cargar con todo sola.
Ella apretó la taza.
—Me acostumbré a hacerlo.
—Entonces déjame ayudarte a romper el hábito.
Mariana estudió su rostro. La dureza que antes habitaba en sus ojos se había suavizado. El cansancio seguía ahí, sí, pero debajo algo pequeño y cálido estaba abriéndose camino de regreso.
Un año después de aquella llamada, Mateo cumplió cuatro años.
La celebración fue modesta: en el patio trasero de Mariana, con globos azules, una piñata de dinosaurio y una mesa con gelatina, tamales y pastel de tres leches.
